Al loro con este par de frases: «La canción era de los Beatles y se llamaba Abbey Road.» (pág. 45) y «Pensé, infantilmente, en el Jedi y en las películas de Spielberg sobre la guerra de las galaxias.» (pág. 47). Cualquiera con una cultura general básica me escupiría a la cara que los de Liverpool no tienen ninguna canción con ese título, que el susodicho nombre pertenece a uno de sus trabajos más importantes, aquél que cuenta con la famosa portada de los cuatro cruzando un paso de peatones en la calle que da nombre al album, publicado en 1969 y que contiene joyas como «Come Together», «Something», o «Here Comes the Sun». La segunda todavía es peor. Otorgar a Spielberg la autoría de la saga galáctica que encumbró a George Lucas merece el primer premio a la ignorancia más supina en materia cinematográfica. La cosa no tendría mayor trascendencia sino fuera porque ambas perlas pertenecen al trabajo de un autor al que se le presume cierta labor de documentación. Sobretodo si se tiene en cuenta que el argumento de la novela en cuestión gira en torno a la búsqueda de Jesús de Nazaret, y que contiene mucha mística oriental y filosofía que se suponen serias. Pero si en cosas tan básicas el autor no da la talla, ¿qué se puede esperar de sus reflexiones filosóficas?.
La obra ganó el Premio Planeta en 1992, su título es La prueba del laberinto y su autor, absoluto merecedor junto a quienes le otorgaron ese premio del epíteto que da título a esta entrada, no es otro que Fernando Sánchez Dragó.
La obra ganó el Premio Planeta en 1992, su título es La prueba del laberinto y su autor, absoluto merecedor junto a quienes le otorgaron ese premio del epíteto que da título a esta entrada, no es otro que Fernando Sánchez Dragó.